暗区伪装者第7章 胡安

陈德发报出了一串数字。

三六二四三六。

电话那头只剩下忙音像一个被仓促掐断的廉价笑话。

文森放下话筒一种深切的荒谬感浸透了全身。

一个烂赌鬼的保险柜密码竟是如此低俗而毫无想象力的烂梗。

这串数字本身就是对陈德发这个人的最终注解。

他不再浪费时间转身走向店铺前门。

他没有开灯只是借着窗外霓虹灯投射进来的、肮脏而迷离的光影移动。

他将卷帘门彻底拉下金属摩擦的噪音在寂静中宣告着与外界的隔绝最后他将沉重的门闩牢牢插好。

整个店铺瞬间陷入一种令人窒息的昏暗与安静。

文森穿过货架的阴影走向店铺后方的仓库。

角落里那扇通往地下室的门以及门上那把巨大的铜锁在昏暗中泛着冰冷的光。

他从货架上找到一根半米长的撬棍毫不犹豫地将扁平的一端楔入锁扣与门框的缝隙。

他将全身的重量都压了上去。

“嘎——吱——” 金属因不堪重负而扭曲变形的声音在寂静中尖锐得仿佛要刺穿耳膜。

下一秒“哐当”一声铜锁坠落在地。

他推开门一股混合着浓重霉味、机油味与尘土味的冷空气扑面而来那气息仿佛是凝固了数十年的地下时光充满了腐朽的味道。

文森没有丝毫停顿踏入了那片黑暗。

地下室比他想象的还要混乱。

墙角随意堆放着几只干裂的旧轮胎旁边立着一个几乎一人高的铁皮柜柜门上布满了大片锈斑仿佛一张张丑陋的脸。

文森的视线快速扫过这些废品最终定格在铁皮柜之后。

那里一个黑色的、方方正正的铁块静静地蛰伏在阴影里。

一台老式的迪堡保险柜看它的磨损程度年纪可能比这家店还要大。

他走到保险柜前蹲下身指尖触碰到冰冷的金属拨盘。

他能清晰地感受到内部机械结构传来的细微阻力每一次转动都带着历史的沉重。

“咔。

” 三六。

“咔。

” 二四。

“咔哒。

” 三六。

随着最后一声清脆的机括咬合声沉重的锁定装置彻底松开。

文森抓住把手用力一拉。

厚重的柜门发出一声沉闷的呻吟缓缓向外打开。

柜内六个用油布包裹得严严实实的条状物整齐地摆放着。

旁边是两个小号的军绿色金属弹药箱。

而在柜子更深处还有几个用厚帆布包裹的方块从那规则的形状判断极有可能是军用塑性炸药。

文森的动作停顿了一瞬。

他的目光在那些帆布包上停留了不到一秒便彻底移开。

他只伸出手拿起了那六个油布包和两箱子弹。

至于那些能把整条街都送上天的东西他连碰都没有碰一下。

他不是陈德发没有那种被贪婪驱使、敢于拥抱毁灭的赌徒心态。

他只做交易范围内的事只拿自己该拿的那份。

界限必须分明。

他从旁边的货架上拽下一个最结实的黑色运动行李包将六支手枪和两箱子弹小心翼翼地放了进去。

包瞬间沉了下去。

弹药箱虽然是小号的但每箱五百发的子弹加在一起依然是一个惊人的重量。

这分量远超他的预估以他长期营养不良的身体手臂的肌肉立刻发出了抗议的颤抖。

文森咬牙拉上拉链深吸一口气将整个背包甩到自己背上。

沉重的压力让他踉跄了一下才终于站稳。

他没有回头随手将那扇木门重新关上仿佛将一个潘多拉的魔盒永远封存在了地下。

陈德发给的地址在117街区的边缘市区与郊区的交界处一家早已废弃的二手车零件回收店。

夜色下的洛杉矶是一头在黑暗中无声呼吸的巨兽。

文森穿行在后巷深不见底的阴影里像一个幽灵避开了所有亮着灯光的大街。

行李包随着他的步伐一下下撞击着他的背部和腰每一次撞击都是一次沉重的提醒。

这里面装的不是商品是足以轻易夺走数条人命的麻烦也是他踏入深渊的门票。

十几分钟后他停在一堵锈迹斑斑的波纹铁皮墙外。

空气中弥漫着浓烈的机油与铁锈混合的刺鼻气味。

这里就是目的地。

他找到一扇可以滑动的铁门抬手不轻不重地敲了三下。

门上一个小小的观察窗被猛地拉开一双充满警惕的眼睛在黑暗中审视着他。

“陈德发让我来的。

”文森的声音平淡没有一丝波澜。

“进来。

”门内传来一个沙哑的男声。

铁门被拉开一道仅容一人通过的缝隙。

文森侧身挤了进去一个穿着黑夹克、面目在黑暗中模糊不清的男人用下巴指了指院子另一端示意他自己过去。

院子里堆满了汽车的残骸在惨淡的月光下像一座狰狞的金属坟场。

一个身材壮硕的光头黑人正站在一台由集装箱改造的简易办公室门口他脖子上蔓延的纹身在灯光下若隐若现。

文森的瞳孔在看清那张脸的瞬间猛地收缩了一下。

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